Littérature française

Les armes

… Une balle qui bruit si haut au déloger,

Qui court si tôt par l’air, que la terre en chancelle,

Que l’enfer s’en crevasse, et prend clarté nouvelle,

Que la mer en tressaut, et la voûte des cieux,

En craquetant se rompt dessous le pied des Dieux.

De quel genre de mort était digne cet homme

Qui premier inventa le fer qui nous consomme ?

 

 Extrait de Mélanges, 1555.

 

 

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